Отправлено: 16.11.09 16:07. Заголовок: Стишата

Вот щас я как положу своих стихов.
Жду вообще каких-то комментариев, обсуждений, закидывания меня камнями и еще чего захотите

 Отправлено: 16.11.09 16:11. Заголовок: *** У меня стихи кил..

***
У меня стихи километрами,
Сарафанами, простынями,
Сбоем сердца, дорогой, ветрами,
Все про нас, только все не с нами.

Мои мальчики неприличные
Неприлично вкусно целуются,
Твои девочки заграничные
Любят Босха, латте и Кустурицу.

Небо синее – простынь рваная,
Жаль, что быстро уходит лето.
Наше радио сарафанное
Слишком звонко разносит сплетни.
***
Краткость – сестра таланта. И крутость. И кратность.
Пересчитать бы подтексты в исписанной желтой тетрадке.
Куча тебя, твоих слов, твоих мыслей, записок.
Там многовато тебя. Иногда даже слишком.
Тонны словесной руды и твоя пунктуация лишняя.

Я-то всё жду, когда ты закончишься в текстах.
Когда перестанешь из них улыбаться так, как умеешь.
Когда они вдруг соберутся в ритмичное скерцо,
И сердце
Взорвется фонтаном на площади Пьяцца-Маттеи.

Darling, скажи, а тебе средь метафор не тесно?
Это ж непросто, знаешь, не каждый бы смог.
Я-то всё жду, когда ты закончишься в текстах.
Когда я не буду тебя находить между строк.
***
Вы знаете, Вы не стоите этих слов.
Я буду на вы, потому что вы в чем-то граф,
Потому что надо было кормить котов,
В крайнем случае отвечать «вом тов»,
А не в омут с больной головой. Молчите. Я автор. А автор прав.

Вы не стоили, вас здесь вообще не стояло,
Вы стояли в моем мозгу, в воспаленных нервах.
Я на вас смотрела и глухо смеялась.
Я уже знала, что будет больно и скверно.

Что вы улетите, уйдете на первом же самолете,
Что вещи свои соберете,
Иль хуже - она соберет.
Если б я рисовала, я бы схватила блокнот,
Нарисовала примятый пиджак, аппликацию-пчелку,
Идущую рядом с Вами смешную девчонку,
И нервные руки, приглаживающие челку.
Если бы я могла – я бы – роман, поэму,
Гамму С-dur Do Major, и тему, и рему,
Но все же, я думаю, вам бы хватило хайку.
Просто случайно вышло – я купила билет на Ямайку,
А рейс отменили.
С соседнего трапа сходили
Пузатые дяди,
Умытые тети и бляди,
И вы, не брутальный, печальный,
Невыпивший чаю, отчаянный.
Я ж не со зла – нечаянно.

Я, конечно, себя уверяла, что нет, что нельзя просто так влюбиться,
Чтоб потом отчаянной птицей о Ваше молчанье разбиться,
Чтоб годами не радоваться, не веселиться,
И красные цветок не вдевать в петлицу.

Вы, естественно улетели. Туда же, куда и все. В столицу.
Мне осталось на медного бога молиться,
Оборачиваться в толпе на немного похожие лица,
Убегать от лохматой собаки с милицией.
Потому что вы обернулись и мне сказали: «Жди, я вернусь».
Мне, конечно, могло это все присниться,
Но тогда почему я никак не проснусь?
***
Вот он, заклятый друг, лучший враг,
Четки крутит, танцует чечетку,
Целует больно и горячо,
И не спрыгнуть никак,
Не уехать совсем никак,
Потому что он слишком крепко держит ее за плечо.

Вот он, заклятый друг, лучший враг,
Никуда совсем не сбежать.
Даже мысли в клетку – как оправа его очков.
«Господи, - думается, - что там тать,
Просто бы перестать считать
Костяшками пальцев количество позвонков».

Вот он, заклятый друг, лучший враг,
И она в сердцах кричит: «Уйди, не люблю, ненавижу, дурак.»
Он смеется хрипло: «Детка, что снова не так?»
Она просит всех Будд и богов: «Уйди, уйди»,
Потому что еще минута – и что-то вырвется из груди,
Звонко вскрикнет, назад не найдет пути.

Вот он, заклятый друг, лучший враг,
Он идет так тихо, что плещется полумрак,
Там, где след от его ботинок, дым сигареты черной.
Отвернуться от этого дыма и дымки не станет сил.
И ведь ясно как божий день, что не любит, вообще никогда не любил.
... В это злое, невыносимо родное плечо
Она выдыхает: «Черт...»

 Отправлено: 16.11.09 16:16. Заголовок: И еще одно - специально для некоторых.

… А по ночам к нему приходили мохнатые белые боги.
Он не знал, что читать – то ли «Отче наш», то ли «Мата Хари»,
Они рвались в дом, пыхтели, строились в очередь на пороге,
Он смотрел им в глаза, боялся прогнать – не люди, но все ж не твари.

Они просили воды, одеял и свечей горящих,
Они говорили: «Ну что ты, там лучше, а может, с нами?»
Он все не верил, что это по-настоящему,
Спешно крестился, антибиотики ел горстями.

Кутались в пледы, садились, неспешно курили,
Что-то взахлеб говорили, его заставляли записывать.
Чистили душу скребками тупыми и брили.
«Смысл? – говорили. – О чем ты? Сплошная бессмыслица.

Ты ж изначально здесь ненадолго, с твоей-то Виндою,
Там у всех Мак, оно-то, видать, понадежней.
Да не, ну ты что, какие грехи, Боже мой,
Можешь назвать это кармой, если так хочешь».

Однажды они не пришли. Нашагав триста метров из кухни в зал
Он понял, что, собственно всё. Шолом, господа евреи. Вом тов.
И самый главный мохнатый, с облака свесив ножки, сказал:
«Тринадцатый? Что, составлять протокол? По-моему, он готов.»

* "вом тов" - добрый день (иврит)

 Отправлено: 17.11.09 14:22. Заголовок: И еще.

Настанет день, когда будет поздно меня любить,
Если это вообще когда-то имело место.
Настанет ночь, когда перестанешь боготворить,
Меня, вот такую другую, из злого теста.

Ты видел ребенка – а выросло черт-те что,
С липкой бутылкой вина, с сигаретой в пальцах,
С вечным упреком в глазах и в цвете пальто,
С послевкусием тем, что зовется «останься».

Так просто сказать: «Ну не вышло, она другая,
Она лучше, смуглее, милее, в конце концов».
Настанет день, когда ты не выдохнешь: «Дорогая»,
Не отдашь из пачки последний из леденцов.

Я тогда уеду в свой влажный курортный город,
Соберу друзей, разолью вино, разложу Таро,
Замолю твою ложь стихотворную, горькое горе,
Потому что давно не боюсь данайских твоих даров.

Потому что все вычтено, делено, а не сложено,
Чему быть – тому быть, все равно не смогу миновать.
Я живу как могу, свет мой. Истина непреложная:
Напечатанное, непечатное и дареное – принимать.

 Отправлено: 17.11.09 21:10. Заголовок: Эль, блин, я не буду..

Эль, блин, я не буду читать это рэпом! :(
такое надо декламировать, причем вполголоса. только для тех, через кого это все пройдет насквозь, так, чтобы слова прошли, а образы и ощущения остались. в "Ступеньках", под коньяк и при свечах. так, чтобы эрев тов и вообще.

 Отправлено: 18.11.09 09:07. Заголовок: Можем устроить вечер..

Можем устроить вечер чтения стихов. Со свечами. :)

 Отправлено: 18.11.09 14:56. Заголовок: оО!без меня не начин..

оО!без меня не начинать!

 Отправлено: 18.11.09 15:23. Заголовок: Приезжай, и мы такой..

Приезжай, и мы такой вечер устроим - Кисловодск будет плакать)))

 Отправлено: 18.11.09 16:52. Заголовок: Госпожа Эль, стихи в..

Эль, стихи ваши мне очень понравились. Раньше у меня в семье часто устраивали такие вечера. Спасибо, что напомнили мне об этом и спасибо за стихи.

 Отправлено: 18.11.09 16:56. Заголовок: Спасибо. Вечера - эт..

Спасибо. Вечера - это хорошо, это здорово. У нас в институте много таких вечеров проводилось, со стихами и песнями, наверное, это пережитки тех времен, не хватает мне этого.

 Отправлено: 27.11.09 08:54. Заголовок: Ludus verbi. Нужно..

Ludus verbi.

Нужно просто постараться
И запомнить всё как есть:
Три, четырнадцать, пятнадцать,
Девяносто два и шесть.

Три вагона нам отдали,
Три вагона отстают.
Если где-то что-то дали,
Значит, где-то отберут.

На четырнадцать страничек –
Тонны, тонны запятых,
Кособоких, узких, птичьих,
Медных, синих, золотых.

В три-пятнадцать наша мама
Попадет в монетный двор,
Потому что наша мама –
Обер-вице-прокурор.

Девяносто два котенка
Из рабочего стола
Смотрят бешено и тонко.
Ты б так точно не смогла.

Шеститомник – три рубля!
– Мне не надо. – Очень зря.

Шестов, Шайхет, Шостакович
Тихо смотрят, тихо спят.
В ус смеется Рабинович.
В день шестой у них шабат.

Бокер, эрев, лайла тов.
Будь готов. – Всегда готов.

Ровно в восемь тридцать девять
Отправляется майдан.
Нервы, нервы до предела,
На дубу хатуль мадан.

Тридцать восемь попугаев –
Получается удав.
Ты не то чтобы пугаешь,
Просто часто слишком прав.


Сурдопереводчица
С урду переводчица,
Добежишь до ратуши,
Ты, лолитераторша?

Нужно просто постараться
И запомнить всё как есть:
Три, четырнадцать, пятнадцать,
Девяносто два и шесть.

Ты же девочка, терпи.
Улыбайся буквой пи.

* Ludus verbi – игра слов (лат.)

 Отправлено: 16.12.09 10:20. Заголовок: *** Только безликая ..

***
Только безликая масса чужих апломбов,
Только неровная челка, случайная стрижка.
Только дурацкое фото в моем альбоме.
Холодно утром в кофейне, укутанной книжками.

На проводах вороны, и перья с отливом.
Ты будешь, милый, счастлив, и я - счастливой,
Я соберу в саду упавшие сливы,
Выложу их на блюдо –
И все позабуду.

У тебя будет девочка, милая-милая, дура-дура,
С хорошеньким личиком, в праздничном лифчике и при фигуре,
У меня случится мужчина – хороший, надежный, не как всегда,
Он положит меня на ладонь и накроет другой, не отпустит уже никогда.

Здесь бы заплакать время – но силы жалко.
Здесь кульминация текста и кризис жанра.
…Я всегда не так и не с теми себя держала,
И с тобой вот тоже, видишь ли, не сдержалась.
Ехала медленно крыша, за ней – не одна держава.
Я на эмоции не скупилась, со смыслами, правда, лажала.

… Отрешенно киваю, слушаю, да, я тоже.
«Мы с тобою так ни на что не похожи…».
А я уже все решила, ну пусть это будет так,
Тебе же не объяснить про душу,
Про вечный ее кавардак.
Да и зачем – все равно ты не станешь слушать.

И я буду драться по-самурайски отважно,
Отстраивать замок свой и крышу назад возвращать.
Это нетрудно, я это делала не однажды.
День № первый. Я перестала скучать.

 Отправлено: 16.12.09 10:20. Заголовок: В наши окраины тихо ..

В наши окраины тихо ползет зима,
Быстро и верно, ей хоть трава не расти.
И в окрестных домах такая тоска.
На полке число бутылочек коньяка
Неумолимо ползет к десяти.

У веселых людей всегда глаза грустны,
У веселых собак – непременно разбитый нос.
И колечком свернутый хвост, словно знак вопроса.
Я вообще-то не пью, это так, чтоб дожить до весны,
Чтоб не видеть бредовые мутные сны,
Чтоб уйти от твоих почти милицейских допросов.

Электрички почти пусты – музыкантов нет, продавцов,
Тех, что носят обрывки лета в клетчатых сумках.
Я настроила кучу замков, домов и даже дворцов,
И меня поэтому чтут беззлобной и чуть безумной.

Научи меня не писать тебе ничего,
Кроме «как делов» и «приветов»,
Не звонить, не думать, историю сообщений стирать,
Не помнить всех баек твоих, твоих интернет-поэтов.
Я тогда буду очень спокойное существо.

Так как я пока не умею – настоящее гибко и зыбко.
Остается заламывать руки в движеньях почти индейских,
В злое небо курить, собирать коллекцию «прасковейских»,
Узнавать тебя по присланным ссылкам и моветонам,
Рисовать карту звездного неба в твоих ладонях
И в Большую Медведицу прятать улыбку.

 Отправлено: 18.12.09 13:22. Заголовок: Спижено с инета Уже..

Спижено с инета

Уже давным-давно замечено,
как некрасив в скафандре Водолаз.
Но несомненно
есть на свете Женщина,
что и такому б отдалась.
Быть может,
выйдет из воды он прочь,
обвешанный концами водорослей,
и выпадет ему сегодня ночь,
наполненная массой удовольствий.
(Не в этот,
так в другой такой же раз.)
Та Женщина отказывала многим.
Ей нужен непременно Водолаз,
резиновый,
стальной,
свинцовоногий.
----------
Вот ты,
хоть не резиновый,
но скользкий.
И отвратителен,
особенно нагой.
Но Женщина ждет и тебя,
поскольку
Ей нужен именно такой.
Владимир Уфлянд via copoka

Помоему отсюда

 Отправлено: 21.12.09 14:34. Заголовок: Мы такие сложноорган..

Мы такие сложноорганизованные детишки –
В кармане – бутылка бренди,
В бутылке плещутся бредни.
Сложно, по-разному-сочиненные,
Синие, злые, зеленые.
Иногда даже слишком.

И когда я кутаю в одеяло холод ночей,
Испугавшись бесчисленных палачей,
Ничего не спрашивай – просто держи покрепче.
Мне станет на промилле лучше, на промилле легче.

Радио сарафанное плачет в наушниках.
А хочешь – я про тебя стихов пятистопным?
Ты меня – по улочкам темным, странными тропами.
На полке вагонной дзынькают подстаканники.
Мятные пряники, кабели, фразочки рваные.
Ты меня слышишь? Я брежу. Не слушай.

Вот такая зима, мой хороший,
Нас приголубит, под снег положит,
Собой запорошит,
И на крылечко подарок положит.
А мы как всегда не найдем.
С новым годом.
И пусть он будет хорошим.
А мы постараемся.
Душу упрячем подальше.
Да так далеко, что сами вряд ли найдем.

 Отправлено: 31.12.09 11:35. Заголовок: Ты был бы Мастер, уг..

Ты был бы Мастер, угрюмый Мастер,
А я б тогда родилась Маргаритой,
Рвала бы сердце свое на части,
Кляла бы утром твою небритость.

Но это в книжной проходит жизни,
А в жизни этой – не будет сказок.
Иль будет Мастер и Маргарита,
Но только с капелькой неувязок.

 Отправлено: 31.12.09 12:55. Заголовок: Эль - спасибо за ст..

Эль - спасибо за стихи! Такие жизнеутверждающие

 Отправлено: 01.01.10 01:10. Заголовок: Готичненько такэт: ..

Готичненько такэт:

ЕЛКА В КРЕМЛЕ
В.Коркии

Объявлен Новый год в Кремле
Декретом ВЧК,
Играет Ленин на пиле
Бессмертного «Сурка».

Смешались нынче времена
За праздничным столом,
Идет Столетняя война,
Татары под Орлом.

Какая ель, какая ель
В Кремле под Новый год,
Такой не видывал досель
Видавший все народ.

На ней усиленный наряд
Из пулеметных лент,
Висит матрос, висит солдат,
Висит интеллигент.

...Метет, метет по всей земле
Железная метла,
Играет Ленин на пиле,
Чудны его дела.

Его аршином не понять
И не объять умом,
Он сам себе отец и мать
В лице своем одном.

В ночи печатая шаги,
Проходит через двор,
До глаз закутан в плащ пурги
Лубянский командор.

Железный Лях, а может, Лех,
Руси Первочекист,
Он принял грех за нас за всех,
Но сам остался чист.

Подводит к елке Дед-мороз
Снегурочку-Каплан,
Он в белом венчике из роз,
Она прошла Афган.

В носу бензольное кольцо,
Во лбу звезда горит,
Ее недетское лицо
О многом говорит.

...Играет Ленин на пиле
«Заветы Ильича»,
Плутает разум мой во мгле,
Оплавилась свеча.

На хорах певчие блюют,
И с криками «ура!»
Часы на Спасской башне бьют
Бухие любера.
1989

Здесь

 Отправлено: 21.01.10 10:40. Заголовок: Грустный ребенок, ми..

Грустный ребенок, милый смешной воробышек,
Плачь о нем.
Покуда еще не пришла весна, покуда еще не совсем запорошенный
Сердца дверной проем.
Что же тут сделаешь, если так просто –
Песни о нем, все слова, все платья – о нем.

… А он становится с каждым днем вес больше похожим на перекресток –
Прямо по центру – тяжелый камень, под который течет вода.
Камень сдвигается шорохом платья, кинАми, словами, стихами.
Не часто – но иногда.

Эк же тебя угораздило, девочка,
В полымя – да из огня.
Ты ведь погиблa еще до припева,
До тихого отзвука слева,
Еще до припева закончилась песня чужая – осталась его и твоя.

Вот и бери все, покуда дается,
Не проверяй – доверяй.
… Он на рассвете становится юн и серьезен,
Он задает мегабайты вопросов.

Каждому-каждому в лучшее верится,
Чертится карта метро на груди.
Шепчет на ушко, укутанный ветром,
Неровным светящимся светом:
«Все хорошо, только верь мне.
И не уходи».

 Отправлено: 21.01.10 10:50. Заголовок: все дело в выражения..

все дело в выражениях лиц

 Отправлено: 18.02.10 11:26. Заголовок: Потому что люблю. И ..