Отправлено: 28.11.09 15:13. Заголовок: Извините, наболело.

Есть такая вот Диана Коденко.
Ей что-то около 30 лет, она филолог, прекрасный поэт и отлично поет.
У меня всегда вызывали странные ощущения все "поющие девочки" - все они пахнут Янкой, Умкой, Зёмой и Фроловой. Большего пока не придумали. а те, кто не пахнет, редко пахнут чем-то иным, кроме попсятины. Я не знаю, чем пахнет Коденко - просто я ее люблю. А когда любишь, объяснять почему - это бесполезно. Она крутилась в голове вчера целый вечер, хотя должен был БГ - был же все-таки его ДР.
А стихотворение Дианы Коденко мне написали на ЖЗЛ-ке Модильяни и вот так вот и подарили. Я прочитала и практически задохнулась - от красоты стиха и от книги собственно. Но речь не об этом. Я не знаю, почему это для меня не музыка, но литература, все-таки Коденко - это ТЕКСТ. Но это все отчасти так потому, что у меня плохо со слухом.
А ссылок я вам не дам, ибо не знаю. Кому понравится, может загуглить или просто попросить у меня флешечку с музыкой.

P. S. Я это все пишу не только с благой целью проинформировать народ о наличии вот такой красоты, но и с целью хотя бы на ненадолго вы кинуть из головы эти тексты. Потому что Марамушта.

***
И мир - уже не мир, а так - старье.
Ведь суть не изменяет оболочку.
Но если жечь стихи - то в одиночку,
А если резать вены - то всерьез.

Мне не прорваться - издали, извне -
К безумию, что в пламени застыло.
Я пьяная. Мне завтра будет стыдно
За истину в игрушечной вине.

Мы все искали то, что не сыскать.
Слагались буквы, сетуя и скалясь,
В трактаты про чужую гениальность,
Насвистанные дулом у виска.

Но мне смешно. Поверишь ли? Смешно,
Что целый мир на полувдохе замер.
И по дороге горестно-земной
Я прочь иду с закрытыми глазами.

За неизбежность строчек и утрат
Наш каждый счет заведомо оплачен.
И мы живем, и ничего не значим,
И ничего не помним по утрам...
***
***
Видно, от слов страстных
Каждый себя лечит.
Коли пришел - здравствуй.
Вместе молчать легче.

Помнишь - ты был принцем,
Только иной веры...
Кофе? Коньяк? Вермут?
Необъясним принцип

Выбора. Пей - много.
Пей, чтоб душа - настежь.
Помнишь - ты был богом,
Только иной масти.

Прошлое - вещь злая,
(Памятка всем лишним):
Если кормить - лижет,
Если дразнить - лает.

Что, говорить - проще?
Ну, господа, ставки!
Быт заедал прочих,
Ты закрывал ставни.

Нервно трещал зуммер,
Снизу неслась ругань...
Помнишь - ты был другом...
Это я так, всуе.

Пыль по углам сникла.
Кто нас поймет, враже?
Тянется лет нитка -
Парка носок вяжет.

Вяжет, глядит постно -
Скорая (вдох!) помощь...
Помнишь, ты был... Помнишь?
Впрочем, о том - поздно...
***
Экзистенциальное

То ли мир вызывает синдром отторженья,
То ли к миру взывают с безумной мольбою...
Это боль изучает свои отраженья,
Затирая границы меж ней и тобою.

Ты не знаешь об этом. Ты спишь и не видишь,
Забываешь язык недостроенных комнат.
Как же он назывался? Санскрит? Или идиш?
Или как-то иначе? Не слышит. Не помнит.

Постаревший и бледный, как после болезни,
Искалечивший память на чьей-то Голгофе,
Ты опять осознаешь свою бесполезность
И уйдёшь, наглотавшись холодного кофе.

Соберёшь отчуждения последние крохи,
Разделив свою боль на потери и лица.
За оплату при входе — расплата при вдохе:
Это ты — не она! — затираешь границы.

Ты становишься ею. Ты меряешь выдох,
Пустоту разливаешь по вымытой таре.
Разбивать зеркала — это, видимо, выход,
Но ее не убить, по тебе не ударив.

И в заштопанных венах сомнений и сборищ
Нет ни правды, ни лжи — только годы и мили...
Так и дышит в тебе эта вечная горечь —
Как боязнь темноты, как вина перед миром...
***
Песня полушёпотом

Что же тебе было не так
В гамлетовской той стороне,
Где любой вопрос — неспроста,
Где любая новость — извне?

Ну, плеснул бы яду кому,
Заколол бы пару гостей —
Но зато бы жил по уму,
Без вопросов и новостей.

Ладно, ты противник резни.
Ладно, не нашёл нужных слов.
Только как — ты мне объясни!—
Как тебя сюда занесло?

Видно, карта плохо легла,
С книгой разошёлся сюжет…
Знаешь, я ведь тоже была
Гордой — да не буду уже.

Знаешь, я ведь тоже могла
Песней небосвод сотрясать…
Полночи тупая игла
Вышивала снов адреса.

Только здесь другое в чести.
Видел вдоль дорог терема? —
То-то… Что-то снег зачастил,
И стемнело рано — зима…

Тут зима теперь — целый век.
Тут таких, как ты — завались:
Пальцы на струне-тетиве —
Здорово, мол, что собрались.

Милый мой, шарманку смени.
Вот монетка — купишь пальто.
Каждый третий здесь знаменит
Тем, что говорит не про то.

Впрочем, что теперь ни реки —
Всё неважно, всё ерунда.
Стены теремов высоки —
Звуки не доходят туда…

Что же тебе было не так
В сумрачных, но честных краях?
Здесь одна на всех глухота —
Лучше ли, чем нож или яд?

Лучше ли, чем яд или нож,
Так до мастерства дорасти?..
…Слышала б, о чём ты поёшь,
Может, и подпела б…
Прости…

 Отправлено: 28.11.09 15:21. Заголовок: Диана Коденко (а вто это как раз было написано на книге)

Ты и не знаешь,
Что у тебя в глазах.
Я же смотрю и вижу,
Да не скажу.
Брат мой случайный,
Мне ли тебя спасать
От одинокости,
Коей сама служу?

Мне ли с тобой
Века напролет молчать -
До хрипоты,
До снега по январю?
Ты и не знаешь,
Что у тебя в речах.
Я-то услышу,
Только не повторю.

Город мерцает
Стылой своей судьбой.
Мне на ветра чужие
Всегда везло...
Музыка -
Это просто большая боль.
Ты уж прости,
Что нам от нее светло.

А имена, и лица,
И голоса
Вновь проступают
Сквозь немоту свечи...
Брат мой случайный,
Мне ли тебя спасать?
Мне ли от этой боли
Тебя лечить?

Листья седые
Носятся по дворам.
Холод в ладонях -
Вестником от зимы.
Ты и не знаешь,
Сколько в тебе добра,
Если его хватает
Таким, как мы.

Брат мой случайный,
Мне ли тебя бросать?
Плавится воск,
И значит, слова - не в счет.
Музыка -
Это память о небесах.
...Помнишь, как крыльям
Было там горячо?..